Kleine Notizen über Dinge, die ich nicht vergessen möchte.
Es gibt eine Woche im Oktober, in der das Licht am späten Nachmittag ganz flach durch die Bäume fällt. Alles wirkt dann ein bisschen wie auf einem alten Foto, leicht golden, leicht unscharf.
Ich habe mir vorgenommen, in dieser Woche jeden Tag einmal kurz stehen zu bleiben. Meistens habe ich es vergessen. Zweimal nicht.
Beim Aufräumen sieben angefangene Notizbücher gefunden. Keins ist voll. In fast allen stehen auf den ersten Seiten große Pläne, dann ein paar Einkaufslisten, dann nichts mehr.
Vielleicht ist das in Ordnung. Die ersten Seiten erzählen trotzdem ziemlich genau, wer man damals sein wollte.
Nach einem heißen Tag zehn Minuten Sommergewitter, und sofort dieser Geruch. Es gibt wohl sogar ein eigenes Wort dafür. Für mich riecht es einfach nach Fahrradfahren als Kind und nach nassen Turnschuhen.
Früher lief in der Küche immer ein Radio, auch wenn niemand zuhörte. Die Nachrichten zur vollen Stunde waren eine Art Uhr. Heute ist es in der Wohnung oft ganz still, und manchmal fehlt mir genau dieses Hintergrundrauschen.